L'orphelin.

Une étoile pend
Au fond de sa poche
Il est cet éternel enfant

Ni très beau ni tout moche
Un croissant de lune
Inaccessible et si proche

Le temps est une écume
Qu'il traverse frêle esquif
Rêvant de ses ailes d'enclume

Il est ce moineau craintif
Qui s'envole aussi loin
Qu'un long cri plaintif

Prenez grand soin
De cette âme intense
Ne fermez pas vos poings

Il acceptera votre présence
Se réchauffera près de vous
En inspirant votre clémence.

F.