PARIS

 I. PENTECÔTE.

À bord du fleuve
Circulent des péniches
Sous les arches du pont de Seine

Au loin, juillet triomphe sur sa colonne
Où jadis sa prison enchaina un roi
S'écoule l'eau verte, sombrent les lois

Pendant que la ville s'illumine
Un homme dort par terre
Et personne ne le voit

Ici, l'on peut vivre et mourir
Sous les feux de l'histoire
Ou dans l'ignorance d'un soir.

II. GARE.

La gare est une flamme
Chancelante
Son beffroi suspendu
Égrène les heures
Chante la douleur
Du temps perdu.

Par ici, le temps s'agite
Un peu trop loin, un peu trop vite
Étendus, on se butine
Délicieusement.

La gare est un fauve
Qui dévore ses voyageurs
Éperdus
Les tours de verre
Renvoient sur la terre
Leurs courses folles.

Par ici, le temps s'agite
Un peu plus loin, un peu plus vite
Et mon corps sur ton corps
Danse langoureusement.

La gare est une île
Désespérante
Elle vit au rythme de ses flots
Qui entrent, qui sortent
Au son strident qui l'exhorte
D'un rail à l'autre.

Par ici, le temps s'agite
Un peu plus loin, un peu plus vite
Et mon cœur contre ton cœur
Tambourine bienheureux.

III. CAPITALE.

Ici, les gens dorment debout
Ils marchent sans savoir où ils vont
Ils s'imaginent vivre
Mais ils crèvent de ne pas respirer.

Ici, les gens piétinent
Ils attendent un taxi, un métro
Ils s'imaginent être libres
Mais plus rien ne les transporte.

Aujourd'hui de capitale
Ils n 'ont que leur peine.

Ici les gens se font face
Ils se regardent, se parlent
Ils s'imaginent être unis
Mais ils ne s'écoutent pas.

Ici, les gens courent
Ils sont fatigués de courir
Ils s'imaginent pouvoir s'évader
Mais leur seul horizon le beton.

Aujourd'hui de capitale
Ils n'ont que leur peine.

IV. NOTRE DAME.

Au chevet du grand malade
Étendue
Au bord de Seine

La masse des infidèles se pressent
Pour photographier ton corps
Abimé

Tant de peine et d'ouvrage
Faits de main d'homme
Œuvre de Babel

Les hommes se ruent
Vers toi sans toit
Espérant l'éternel

Nous mettons tant de foi
Dans la pierre
Négligeant le cœur.

V. ECCLESIA.

À l'église Saint-Sulpice
Depuis l'incendie de sa grande sœur
C'est la folie les heures d'offices
Les hommes ont retrouvé leur cœur.

Sous l'œil amusé du prêtre
C'est la ruée des bénitiers
La foule des infidèles se prêtent
À toutes les religiosités.

Il sourit devant cette ferveur
Et voit ce nouveau jour venir
Comme son retour en bonne odeur
Et l'assurance de son avenir.

Maintenant, il prie et s'inquiete
Combien de temps pleuvront les dons ?
Ainsi psalmodiaient les prophètes :
À tout malheur est bon !

VI. MARCHÉ.

Au marché de la poésie
Les éditeurs font leur comédie
Mon chef-dœuvre, qui en veut ?
Je vous le fais à bas prix
Si vous m'en prenez deux
Je vous en offre un gratuit !

La poèsie serait-elle devenue
Pûr produit de consommation ?

Au marché de la poésie
Les éditeurs se mâtent, s'épient
Ou bien s'invitent à festoyer
Sur l'argent gagné par leur auteur
Discuter jusqu'à tard autour d'un foyer
Sur leur difficile condition de labeur.

La poésie serait-elle devenue
Pûr produit de spéculation ?

Et puis, au marché de la poésie
Il y a toi, pour qui je suis le plus grand !

VII. L'ATTENTE VERTICALE.

Cher éditeur
Si vous pouviez descendre de votre estrade
Voir le monde avec des yeux ouverts
Peut-être vous souviendrez-vous
De notre conversation ?

Vous étiez en représentation
J'étais à vos pieds
Comme une étoile tombée du ciel
Je vous proposais un échange :

Offrez une voix à mon âme !
Soyez celui qui délivre
Semez mes mots à tout va !
Dansons et soyons libres.

J'attends votre réponse.

VIII. LA POÉSIE DÉGAGÉE.

Tout ce que nous serons
Tout ce que nous avons été
Et plus encore
Bien au contraire
Quoique et vice et versa

Tout ce que nous ferons
Et tout ce que nous avons raté
Malgré tout
Subséquemment
Et suivant les variation saisonnières

Tout ce que nous dirons
Et tout ce que nous avons tu
En général et en particulier
In fine
Et tutti quanti.

IX. LE MÉPRIS.

Cher auteur,
Vous nous avez envoyé vos épreuves
Et nous vous en remercions
Avant tout, nous devons reconnaître que votre œuvre
Fait l'unanimité de notre comité.

Car votre écriture est si pauvre, si famélique
Vous lire, quel malaise
Vous manquez d'ampleur, de souffle épique
Vous rêvez de victor mais n'effleurez même pas Blaise.

Avec vos accords et vos rimes de foire
Vous ne vous élevez guère au-dessus du lot
Vous qui visez les étoiles et la gloire
Vous atteignez tout juste ke fond du caniveau.

Nous vous en conjurons à l'avenir
S'il vous plaît, Monsieur
Pourriez-vous réservez votre lyre
À votre entrée au royaume des cieux.

L'éditeur. B.D.